Final ¿feliz?
Cuando leo, lo que menos me interesa es llegar al final.
Odio cuando se acaba el libro.
Pero me gustan los finales.
Soy muy mala para inventarle finales a las historias, y definitivamente no soy de las que dice (con voz de comunicólogo) "interesante narrativa, buena construcción de los personajes, argumentos profundos, pero el final no me convence, me parece un poco flojo". No. No soy de esas.
Creo que hoy he leído el final de novela más desconcertante en toda mi vida. JAMÁS pensé que ALGO pudiera terminar... ASÍ...
Me gustó.
Definitivamente me gustó.
Lo malo es que no podré compartir el libro con nadie, porque las páginas se rompen con solo tocarlas. El papel (o la tinta) son demasiado ácidos (creo que es la explicación). Ya no tiene contraportada, la portada está a la mitad, varias páginas ya se hicieron pedacitititos. Es una edición de 1965.
Es Sexus, de Henry Miller
Odio cuando se acaba el libro.
Pero me gustan los finales.
Soy muy mala para inventarle finales a las historias, y definitivamente no soy de las que dice (con voz de comunicólogo) "interesante narrativa, buena construcción de los personajes, argumentos profundos, pero el final no me convence, me parece un poco flojo". No. No soy de esas.
Creo que hoy he leído el final de novela más desconcertante en toda mi vida. JAMÁS pensé que ALGO pudiera terminar... ASÍ...
Me gustó.
Definitivamente me gustó.
Lo malo es que no podré compartir el libro con nadie, porque las páginas se rompen con solo tocarlas. El papel (o la tinta) son demasiado ácidos (creo que es la explicación). Ya no tiene contraportada, la portada está a la mitad, varias páginas ya se hicieron pedacitititos. Es una edición de 1965.
Es Sexus, de Henry Miller
