Barroco Carmesí

Ya estoy de vuelta.

Imaginen: mi hermano y yo, a las 4 de la mañana, bajando 7 pisos de escaleras con 100 kilos de maletas encima. Con esos kilos encima, caminando 5 cuadras a la estación del subway. Con esos kilos encima, bajando las escaleras de la estación del subway que estaba cerrada. Subiendo esas escaleras. Caminando otras tres cuadras a la siguiente estación. Bajando las escaleras (dos escaleras) de la estación que también estaba cerrada. Subiendo las escaleras. Caminando 2 cuadras a tomar un taxi al aeropuerto. Con esos kilos encima.

Llego a mi casa, abro las maletas, desparramo todo, separo los encargos de mis compras y me doy cuenta de que no compré tanto como yo creía. Me doy cuenta de que me faltaron regalos. Y ahora la Reina Galáctica y Sammy están sentidas porque lo único que recibieron fue una postal, una taza y un espejo respectivamente. Imaginaban que traería bolsas, zapatos y blusas hermosas para ellas. Pero ¿como? si todo es tan caro. La ropa usada y vieja es la más cara, por cierto.

Entonces me di cuenta: no fui de compras. Y tampoco fui a muchos lugares que tenía planeado ir. Me pasé la mayor parte del tiempo conviviendo con mi hermano que hace dos años y medio no veía. Y fueron los mejores quince días que he tenido en mucho tiempo.

Gracias hermano. Eres el mejor hermano mayor que una hermana mayor pueda tener.



*Si no traje hermosos regalos para todos ¿de qué estaban llenas las maletas que pesaban 100 kilos? se preguntarán ustedes. De periódicos neoyorquinos, folletitos neoyorquinos, planos de museos neoyorquinos, cinco pares de zapatos neoyorquinos y los pocos souvenirs neoyorquinos que traje. Ese tipo de cosas que me gusta coleccionar y que muy pocas personas podrían comprender por qué las guardo (porque el papel pesa mucho, por cierto)

*¡Ah! todos aquellos libros que compré, mi hermano me los tendrá que enviar por correo porque no me cabían en ningún lado

Aunque los 10 dólares la hora por llevar gente a sentarse a una mesa suenan atractivos, no es lo mío. Definitivamente.

Me gusta Nueva York. Me tiene enloquecida-eufórica (si no, cómo es que me mantengo despierta hasta las 5 am sin protestar). Estoy segura de que quiero vivir aquí un tiempo, pero no así. Si vuelvo será para estudiar o trabajar en algo que realmente me satisfaga.

El American Dream no es mi sueño

Regreso a GDL el jueves. Ya se me acabó el veinte.

Ahem... utilizo este medio para avisar a todos que he tomado una decisión:

Compré un Pretzel en un carrito de hot dogs atendido por un árabe y me lo comí en Central Park antes de entrar al MET. Tenía que hacerlo.

Para los que llegaron tarde: estoy transmitiendo desde otro blog, quince días en Nueva York.
Aunque también escribo en éste. Sobria y borracha.

Desperté muy temprano hoy y recordé que ayer en la noche, antes de dormirme, había escrito "algo" en el blog. Asustada, conecté la computadora lo más rápido que pude y entré al blog, decidida a borrar el post. Según yo, había escrito "Oh my God! I'm so fucking drunk!" pero parece que no, que escribí en español. Lo otro lo había estado pensando pero no salió.

Luego pensé que no sería mala idea dejarlo. Después de todo, me tomé mi tiempo anoche para encender la compu, escribir el password, ¡descargar las fotos de la cámara!, escribir otro password, ¡revisar mi correo! (después de escribir otro password), esribir el post, ¡apagar la computadora! y quedarme dormida con la ropa puesta. Demasiado esfuerzo como para borrarlo.

Las culpables de las borucas (ah, hace mucho que no escuchaba esa palabra) del post de ayer fueron:

a) La Stella Artois en Central Park
















b) El vino francés (Sancerre blanco) en AOC

















c) El anís (sambuca) que tomé con el postre
















d) La OTRA Stella Artois que tomé en Cafe del Mare cuando ya no tenía memoria en la cámara para tomarle una foto

¡Oh, mi cabeza!

No sé cómo llegué hasta aquí estando tan borracha
Nos tomamo suna cerveza en Central Park. Grande. Luego nos tommos ua botella de vino blanco (muy bueno, poer cierto) en AOC un restaurante francés en greenwich village. Luego nos tomamos un anís con el postre (también en AOC) y luego yo me tomé una cerveza.

No soy buena para t0mar alcohol. Siempre me emborracho cuando no no debería y el idioma es uy fácil. Y eso que ni tomé tanto.

Me regresé a la casa p0orque mi hermano se fue con Peter (su roommate) a jugar billar o no sé qué chingaos, pero yo tenía sueño y me vine a la casa. No es tan tarde, preo estoy borracha. No puedo dormirme. Todo me a vueltas. vueltas. vueltas vueltaw...

hoy toé unas fotos chingonas. realmente chingonas. whoaaaa. chingonas. luego las ponto en el otroblog. adiós
Ah! triano me escribi9ó en el otro blog!! saludso man!!ji ji ji ji ahora habo como pocha, a veces en inglés y avees en español y todo ocmbinado. sí hablo chistoo}}ad

Ugh. Estoy molida. En esta ciudad no se descansa.

Hoy iremos a Long Island.

Ya escribí el primer post del nuevo blog, aquí.

Ah! y todavía no he logrado mi objetivo: aparecer en Overheard in New York. O postear una conversación, lo que suceda primero.

Estaré reportando al respecto.

Ya estoy aquí. Esta ciudad es INCREIBLE. Abrumadora.

Quiero vivir aquí.

Creo que tendré un blog para escribir sobre NY. Y poner las fotos. No sé

ah! qué bien se siente esta plantilla...

Saludos a todos!!

ah!! maldita plantilla prestada!! ¿dónde estás?

¿por qué hoy? ¿por qué justo cuando estoy a punto de partir?

##$%tr"$wrchryyu&&%ᅐMKE083!!#$"TGDW3%t&r@4RT321TIT4'0&#$32!!!!!!!!!

F*CK!

Tengo mi maleta lista. Mis boletos, mi pasaporte, mi visa, las formas de
migración, los dólares, el cuaderno de viajes, la cámara, la
computadora, todo listo también.

PERO

Aún no tengo EL libro que me acompañará en mis horas de espera en el
aeropuerto y durante el vuelo: de 5 am a 8 am en el aeropuerto de
Guadalajara. De 8 am a 10 am en el avión de GDL a Dallas. De 10 am a 12
pm en el aeropuerto de Dallas. De 12 pm a 5 pm en el avión de Dallas a
Nueva York. ¿¿Qué carajos voy a leer?? ¿¿Qué haré durante todas esas
horas?? ¿Trece? ¿Doce? ¡ah! ¡demonios! siempre he tenido problemas para
entender lo de las zonas horarias y el meridiano de Greenwich y si debo
aumentar o disminuirle una hora o qué chingados (en "La carta esférica"
me saltaba siempre las partes donde se ponían a discutir la latitud y la
longitud y los grados y los segundos). Afortunadamente no vivimos en el
siglo XVIII (¿dije "afortunadamente"? debí decir "desafortunadamente") y
existe el meridiano de Greenwich como estándar. Si viviéramos en el
XVIII tendría que pensar en mi viaje de acuerdo a diferentes meridianos
dependiendo de las inclinaciones políticas de mi país o de su poderío
económico o de mi filiación religiosa: si fuera jesuita (primero tendría
que ser hombre) me guiaría por un meridiano secreto ¡qué emoción!.
Además, viajaría en barco, no en avión. Aunque, pensándolo bien, yo creo
que ni viajaría, al menos no sola, de seguro tendría que ir acompañada
de mi marido, que no tendría y si no tengo, sería monja y si fuera monja
no viajaría. Demonios. Pero tal vez sería más interesante ser una monja
del XVIII, no, mejor del XVII, que ser una frustrada historiadora
clasemediobajera viajando a Nueva York con pocos dólares en la bolsa en
pleno siglo XXI. Sin un libro que leer durante el viaje.

Y ese era el punto: que no tengo libro para leer durante el viaje.
Bueno, sí, estoy leyendo "Hacedor de estrellas" de Olaf Stapledon, pero
(lo siento Ingeniero) parece que prefiero los relatos sobre viajes EN la
tierra que FUERA de ella. ¡Además está flaquito!

¡La biblioteca está fuera de servicio!

¿La librería del aeropuerto estará abierta a las 6 am?

Yo no creo que uno elige los libros que lee. Creo que los libros lo eligen a uno.

Así me pasó con El rinoceronte del Papa. Lo vi, lo hojeé, lo dejé en su lugar. Lo volví a ver, lo volví a hojear y lo volví a dejar en su lugar. Tres meses después lo volví a ver, lo volteé, lo revisé por todos lados y lo volví a dejar en su lugar. Dos años después lo ví en otra librería y lo compré. Lo cargué, lo leí, lo soñé, lo viví, me lo tragué. Lo presté, lo presté de nuevo y lo volví a prestar. Lo recomendé, lo platiqué, lo defendí y lo dejé ir.

A Pérez-Reverte no lo conocía. Veía las pilas de libros: El club Dumas, La tabla de Flandes, La piel del tambor, El Capitán Alatriste. Los veía y me apetecían. Vi La carta esférica recién publicado. Lo tuve en mis manos un par de veces. Lo volví a ver hace dos semanas. Lo compré. Lo leí, lo devoré, lo lloré, lo viví, lo soñé.

No me pudo llegar en mejor momento. Me llegó al alma. Me enamoré del marinero. Perdidamente.

Y ni siquiera considero que sea una excelente novela. No me sorprendió la prosa ni la historia ni el final, pero los personajes me calaron hondo.

Y el sábado en la noche y el domingo en la mañana, cuando miraba mi mano en su espalda o su brazo en mi cintura o su pierna entre las mías, un nudo me apretaba la garganta cuando pensaba en el marinero y pensaba en nosotros. Cuando comparaba su historia con la nuestra. Cuando me reconocía y lo reconocía en él. Cuando me reconocía y lo reconocía en ella.

Porque el marinero soy yo, porque la que necesita desesperadamente un barco soy yo, porque la que se siente perdida sin cartas esféricas soy yo. Porque ya no soy la historiadora que busca incansablemente el barco perdido y que tiene todo planeado, ya no soy la que tiene todo bajo control y la que decide cuándo termina, ya no soy la que busca hasta encontrar sus esmeraldas a pesar de que todos decían que era imposible.

Y quiero volver a ser esa historiadora, quiero ser Tánger Soto y no Coy.


p.d. La Tánger Soto del último capítulo es una pinche vieja culera. Quiero ser la Tánger Soto hasta el penúltimo capítulo, la que parecía capaz de amar al marinero.

p.p.d. Y tal vez ahí radica la diferencia entre ella y yo, mi pasado y mi presente: que elegí al marinero y me olvidé de las esmeraldas.

Me levanté de mal humor. Tuve un mal sueño DE NUEVO. Pero esta vez me vengué del sueño de ayer. Esta vez YO fui la culera.

Decía que me levanté de mal humor: Cielo nublado, cocina sucia, trastes sin lavar, sin monedas para el tren, la anticipación al dolor de cabeza que me provocará el viaje ida y vuelta al CUCSH a recoger un simple papel a la hora de más sol y calor, de 2 a 4 pm.

Pero las cosas cambiaron. De pronto.

1. Mail de parte de mi director de tesis donde, además de recordarme que sigo teniendo el monopolio en el tema, me propone hacerle algunos cambios a mi proyecto. Aire fresco, sangre nueva, retos nuevos.
2. Otro mail de mi hermano comunicándome que en NY iremos a un concierto de Goran Bregovic, el que compuso la música para la película Underground (música con la que baile y brincoteé por toda la casa la tercera o cuarta vez que el Ingeniero y yo la vimos. Luces apagadas, los dos solos, el final de la película y yo bailando como loca por toda la sala. El Ingeniero también bailó, que no se haga)
3. Regalo de la Oficina de Personal "para las secretarias, auxiliares, encargados y demás administrativos". Una rosa de un amarillo intenso (del mismo color de la blusa que traigo puesta y que combina con mis alpargatas naranjas con lunares de colores que también traigo puestas y no puedo escanear) y una cartera café de piel (ya necesito lavar la otra)
4. Olvidaba el ride que me dieron del tren a mi lugar de trabajo, gracias al cual llegué temprano y sin gastar en el taxi.
5. Plática amena con el Ingeniero vía google-talk :)
6. Ah! y un último mail muy gracioso con fotos de "los perros de Ronaldinho"
   

Si todo sigue "viento en popa" (estoy leyendo La Carta Esférica de Pérez-Reverte, nótese la influencia):

1. Estará nublado cuando vaya al CUCSH
2. Cuando regrese del CUCSH me informarán los de la Oficina de Personal que puedo continuar con mi curso de Italiano Nivel 2 totalmente gratis.
3. Mi mamá entenderá a la perfección cómo hacer su propio blog y cómo dejar comentarios en el mío.
4. Me encontraré un par de billetes de $500.00 en la calle, sin dueño que los reclame (de pequeña siempre encontraba dinero en la calle, de grande ya no)
5. Mi jefa no me descubrirá escribiendo este post
   

De lo bueno, poco.

Buen día.

A veces viene mi jefa a mi oficina a ver cosas conmigo, a revisar el servidor o a quemar discos. Son las únicas ocasiones en las que nos vemos y tenemos oportunidad de platicar. Parece que yo soy feliz platicando con ella y a veces creo que ella es feliz platicando conmigo. Platicando de tonterías y de otra gente y de su vida y de mi vida. Pero siempre siento que sale huyendo de aquí. Que sale huyendo de mí y de mi plática.

Hoy, cuando llegó la chica de servicio social y entró a mi oficina por unas carpetas, me dijo "que te vas a ir a NY ¿verdad?" y yo comencé a platicarle cómo había decidido irme para allá, cuántas ganas tenía de conocer esa ciudad, cómo estaban mis planes y demás. Mientras más platicaba, más se acercaba a la puerta. Me decía "sí, es increible esa ciudad. Bueno..." y se daba la vuelta para irse. Yo le preguntaba cuándo había ido, qué lugares había conocido. Ella volteaba a la puerta y parecía que le urgía salirse de mi oficina.

Creo que estar sola todo el día me afecta.

Encerrada entre papeles viejos y carpetas y artículos de oficina, aprovecho cualquier oportunidad para conversar y desaburrirme.

Pobre de mi jefa. Pobres de los que se asoman a saludarme por cortesía.

Pondré un letrero en mi puerta que diga: